Ha les salauds,
Chantent Ă la gloire,
De la victoire du pĂšre fouettard.
Ha les salauds,
Chantent Ă la gloire,
De la victoire d'la mĂšre facho.
On l'a vu venir mĂȘme d'un seul Ćil,
L'enfant maudit du pĂšre Cyclope,
En s'Ă©criant viv'ment dimanche,
Tournant les pages des livres,
Le petit livre ouvert.
Y a trop d'arabes dans mon pays,
Trop d'musulmans, trop d'pratiquants.
Pas assez d'blancs, de bons chrétiens,
Pour ramasser nos p'tites poubelles.
On aime le vin, le saucisson,
Les vraies valeurs de la nation,
Que l'on marine dans la potion.
Pour faire pĂąlir l'Islam.
Pour faire pĂąlir l'Islam.
Les bonnes recettes du pot au feu,
Que l'on cuisine dans notre histoire.
MĂȘme la sat bart et la Shoah,
N'ont pas rendu ces gens moins sombres.
Qu'on les opprime qu'on les enferme,
Dans leur ghetto comme dans leur camps,
VoilĂ c'que pensent nos dirigeants,
Jusqu'Ă ce que mort s'en suive,
Jusqu'Ă ce que mort s'en suive.
Ha les salauds,
Chantent Ă la gloire,
De la victoire du pĂšre fouettard.
Ha les salauds,
Chantent Ă la gloire,
De la victoire, d'la mĂšre facho.
Que l'on libĂšre nos langues de pute,
Qui donneront voix aux députains.
A ces ministres qui chantent en chĆur,
Les pires chansons du front,
Les pires chansons du front.
A ces penseurs par intérim,
Qui crĂšvent l'Ă©cran Ă coup de haine,
Et qui nous vendent Ă coup de peur,
Tout le bonheur d'un pĂšre fasciste.
Je peux vous dire comme je vous aime,
Je vous chĂątie de tout mon cĆur,
En espérant qu'un jour prochain,
Vous vivrez comme des chiens.
Vous vivrez comme des chiens.
J'ai trop d'amour pour ce pays,
Pour le lĂącher entre vos mains.
Tout entaché d'une ùme impure,
Je grave ces mots dans vos sillons.
Allez chanter vos vieilles rengaines,
Vous esclaffer de vos slogans,
Vous endormir sur vos priĂšres,
Pour que demain soit pire.
Pour que demain soit pire.
Ha les salauds,
Chantent Ă la gloire,
De la victoire du pĂšre fouettard.
Ha les salauds,
Chantent Ă la gloire,
De la victoire, d'la mĂšre facho.
Mais oĂč sont-ils nos bien pensants,
Pour bĂąillonner la femme sans tĂȘte ?
Vos beaux penseurs de l'Elysée,
Ne sont pas dignes de France
Ne sont pas dignes de France
Je dirai tout c'que j'ai sur le cĆur,
Et peu m'importe c'que ça me coûtera.
La liberté en ligne de mire,
Sera mon seul chemin de croix.
Je vous salue bande de salauds,
Vous et vos pÚres, les faux dévots,
Les fous de guerre et les fachos,
Et vous les bons aryens.
Et vous les bons aryens.
Ha les salauds,
Chantent Ă la gloire,
De la victoire du pĂšre fouettard.
Ha les salauds,
Chantent Ă la gloire,
De la victoire, d'la mĂšre facho.
Je vous salue bande de salauds,
Vous et vos pÚres, les faux dévots,
Les fous de guerre et les fachos,
Et vous les bons aryens.
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